(1h42)
Je perds mon temps inutilement sur internet, vérifiant que j'ai bien fait la tournée des blogs et autres petits agréments, je ne sais pas quoi faire.
J'espèrais vainement *le* trouver pour qu'on discute, alors qu'il m'avait bien dit que non, il ne serait pas là aujourd'hui.
A la place, il y a d'autres gens, celui à qui j'ai demandé de quitter ma vie, celui à qui j'ai refusé l'accès de mes mots, celui qui m'ennuie...
Je m'ennuie...
Ce sont les vacances depuis un mois, je ne suis même pas fière du chemin parcouru, je déménage fin juillet pour la campagne et suis incapable de profiter des derniers jours ici.
Je m'ennuie et ennuie les autres, je suis tellement désolée de m'être trompée... oui, je me suis trompée... pourquoi ce choix, pour l'année prochaine... je regrette, je vais encore tout perdre, partir comme une voleuse, la honte sur la face, et les souvenirs en poche, quittant un monde qui commençait à me plaire.
Je sais que je ne manquerai à personne, et c'est ce qui me fait mal.
Et je me conduis comme une conne, tout le temps.

Mon week-end s'annonçait tellement passionnant que j'ai préféré le rendre culturel, et je me suis totalement plongée dans Madame Bovary... et il était impossible de m'en détacher.
Jusqu'à la dernière page, tout à l'heure.
Et je suis contente de voir que les cinquantes premières pages ne sont pas du tout représentatives de la suite - vous l'aurez compris, j'ai adoré.
Cette femme déchirée, toujours amoureuse mais jamais de la bonne personne, cette femme rêvant de luxe et de noblesse, cloîtrée dans un petit village, avec un petit médecin de mari...
Je comprends ses tourments, ses angoisses, ses élans, ses envies. Je comprends son besoin de belles choses, je comprends, je crois, sa soif d'amour inaltérable - on n'est jamais aimé comme on le voudrait.
Tout est très beau, dramatique.
Le drame d'une vie ordinaire d'une femme extra-ordinaire.

Je comprends maintenant la phrase de Flaubert : "Madame Bovary, c'est moi."
Il y a des évènements qu'on ne peut écrire qu'une fois les avoir vécus soi-même.

J'ai le droit d'être drôle, pénible, déprimée, silencieuse, énervée.
Je m'autorise à être poétique et dire des gros mots le lendemain.
Je ne veux pas qu'on attende de moi quelque chose de précis et de constant, je veux seulement qu'on me laisse toutes mes facettes parce que personne n'est unique dans ses ressentis.
J'ai le droit d'écrire un joli texte et le lendemain, écrire n'importe quoi.
Je peux même être méchante si je veux.
Ou arrogante, snob, ou compatissante et agréable. Belle ou moche.
Je m'autorise à faire tout ce que je veux.

Vous êtes prévenus.